Notícias : Opinião

Acabo de ser avisado que o meu espaço cronístico está interdito para obras. Eu até estava cheio de ideias para escrever um artigo todo interessante, repleto de referências e ardis rebuscados, mas quando transpus a porta deparei-me com este local em estado de sitio…

- Saia da frente, não vê que queremos trabalhar! A marquise não se faz sozinha – avisou-me o mestre de obras.

- Mas agora onde é que eu escrevo? – perguntei.

- Amigo, isso não é comigo.

- Então é com quem?

- Com o meu superior, claro está!

- De quem se trata? Só para lhe poder falar e compreender o que se passa?

- É o Sr. Engenheiro, mas não adianta falar com ele – respondeu perentório o mestre de obras. – O hotel vai ser construído na mesma, até já temos o alvará e tudo.

- Vou procurar outro espaço para contar as minhas histórias rocambolescas – acabei por confessar.

- Será que valerá a pena? Eu nem sou de intrigas, mas o senhor escreve cada coisa.

- Já leu! Diga-me sinceramente o que achou?

- Com franqueza, aquilo não tem ponta por onde se lhe pegue. Só de me lembrar do artigo do mês passado.

- Era uma homenagem…

- Jerome K. Jerome merecia mais, mas agora não é tempo de criticas literárias. Eu tenho uma marquise para fechar – disse-me com desdém. - Passe bem, sim!

Não cheguei a entender o propósito de se construir um hotel num local tão diminuto. O Hotel Crónicas do Passado não soa lá muito bem como nome de um empreendimento turístico.

Pouco tempo depois soube que a obra ficou embargada por falta de autorização para fazer a malfadada marquise. Quando me foi dada a conhecer essa informação voltei de imediato aqui e pude redigir este singelo texto a relatar o sucedido, apesar dos hóspedes que solicitavam as chaves dos quartos não pararem de chegar. Se é certo que voltei a habitar estas “crónicas”, também é verdade que o hotel está ativo e de boa saúde. Tem poucos quartos, mas dispõe de sátira, realismo-mágico e muitas mais comodidades para o leitor incauto.

Num escritório obscuro, algures em Londres, dois vultos conversam, sob a neblina do fumo do tabaco.

- Chefe, não conseguimos destruir o espaço de opinião que nos tinha falado – relatou o engenheiro cabisbaixo. – Embargaram-nos a obra.

- Maldito seja esse cronista! Tenho que o parar antes que ele escreva mais sobre mim, isto é um plágio assumido – comentou Jerome K. Jerome já cansado de ser referenciado pelo autor em questão.

- Aquilo até ficou um mimo, havia de ver. Tudo em caixilharia de alumínio, com placa…

- Não estou interessado! Pode sair.

Depois do engenheiro fechar a porta, Jerome ainda disse umas últimas palavras dramáticas.

- Après que les poètes ont disparu / Leurs chansons courent encore dans les rues… Que raio de música que não me sai da cabeça desde aquela fatídica tarde.